Nº108 – Primavera 2024

 

Portada y editorial de la  Revista Literaria “Mapuche”,  correspondiente a los meses julio/agosto  de 1984 ,  editada  en la ciudad de Huinca Renancó (Córdoba); en sus comienzos de forma artesanal .

A quien nos lee:

Hace dos años atrás ganábamos la calle como revista literaria, en procura de hallar un mutuo acercamiento espiritual entre los seres humanos de buena fe, que esporádicamente habitamos los territorios de la existencia.

Pensando en vuestras inquietudes personales, nosotros, sin prisa ni pausa, seguimos desde esta redacción montada en “casa”, mancomunando esfuerzos para que usted pueda expresarse libremente, pudiendo de este modo, y a por nuestro intermedio llegar a sus semejantes.

 Quien nos lee, y que desde once ediciones consecutivas viene asimilando nuestro material periodístico cultural que le brindamos, simplemente le decimos que este diálogo abierto, insinúa seguir creciendo y ser una realidad más, entre todas.

Hasta nuestro próximo encuentro, Dios mediante.-

Nuestra portada: Símbolo de la U.I.C.N. (Unión Internacional para la Conservación de la Naturaleza)

Año 3 – N° 11 – Julio - Agosto  de 1984.-

La plata

 

Reflexión
                
                                                             Colaboración de:
                                                             José S. Buttice
                                                             Rosario (Sta Fé)
 
Un día el rabino Acher recibió la visita de un hombre religioso, muy rico y muy avaro. El rabino lo llevó a una ventana.  - ¿Qué ves?-, le preguntó.
 
-Veo gente – respondió el rico. Entonces el rabino lo llevó frente a un espejo. –Y ahora, ¿que ves – volvió a preguntarle.
-Me veo a mi mismo – le contestó el otro. El rabino entonces le dijo:
-Pues, en la ventana como en el espejo, hay un cristal; sólo que el del espejo se halla recubierto de una capa de plata y, a causa de la plata no se ve al prójimo sino a si mismo.-
 
                                                              An Sky
 
Publicado en Revista Literaria “Mapuche” – Año 3 - Nº 11 – Julio - Agosto  de 1984.-

Carlos Benedetto

 

No quiero etiquetas
a los milagros que hacen vibrar mi piel.
Ni proclamar certezas,
ni vuelos de gallinas  de mentes sin cuerpo.
No importa que las estrellas no titilen de verdad..
Me dirás que ese guiño es la ilusión
creada por cierto aire  inestable interpuesto.
Y esa sentencia cierta me hará ver inmóvil
                             lo que palpita;
me impedirá ver que hay mundos
que se ocultan y reaparecen
con cada migración de nubes.
Por eso me río de ella.
Reclamo el derecho al diario descubrir
                   que el universo no es
un cúmulo ordenado de letras,
                    sino un enigmático discurso.
Déjame, al menos, la magia 

Capital  Federal 

Publicado en Revista Literaria “Mapuche” – Año 3 - Nº 11 – Julio - Agosto  de 1984.-

Leyendas Argentinas

 

La leyenda del maíz
 
El maíz es una planta indígena de América cuya importancia económica ha ido creciendo con el transcurso del tiempo.
En el folklore continental se hace presente integrando más de doscientos platos de alimentación popular, empleándose además como medicamento, tanto el grano como la ¨barba¨.
Costumbre que aún perdura en el norte, y muy especialmente en el noroeste, es la de colocar en los sembrados de maíz una piedra grande y alargada a la que llaman mama-zara, cuyo significado es madre del maíz, la cual podría simbolizar a una mazorca gigantesca, con la que se cree estarán protegidos los sembradíos de las sequías y de las heladas.
También el maíz tiene su leyenda que explicaría su origen:
 Entre los guaraní, el avatí, como se lo llama al maíz, tiene su origen en el sacrificio de un indio de la tribu que para aplacar las iras de Tupá, cuyo culto habían olvidado sus hermanos, se ofreció para ser inmolado cuando el cacique anunció que de esa manera volverían a la región la abundancia y el bienestar. Dispuesto, pues, a morir, fue enterrado en una fosa de la que sobresalía su nariz. Cuando , transcurridos los días, los suyos fueron a ver el lugar había nacido una planta desconocida cuyo fruto era una espiga con granos amarillos, a la que llamaron "AVATÍ" que en lengua guaraní significa ¨nariz del indio¨. Probaron aquello y lo hallaron tan sabroso que a partir de entonces constituyó la base de su alimentación, y el sacrificio de aquel indio no había sido en vano.-

Tomado del muro de facebook :  Página • Comunidad  "  "A qué no lo sabías

Sonia Fabiola Demitrópulos

 

Solo ser
 
Se desgasta la piedra
de tanto rodar el río,
de tanto sostener las lágrimas.
Va desapareciendo de a poco
como puñadito de arena en la mano
Se erosiona la dureza de su cuerpo,
así como se erosiona su alma,
La indiferente caricia del viento
y el golpeteo rítmico de la gota constante
han logrado descamar sus capas
más no han hecho mella en sus ansias.
Cada grieta es una arruga
que el tiempo talló con calma
en cada una de ellas escribe
historias de resistencias,
para quien logre alcanzarlas.
Tanta tensión para mantenerse firme
tanto trabajo por mantenerse intacta
han desatados los hilos
que unen la añeja trama
Un día cualquiera de estos,
cuando las fuerzas amainen,
 liberará al universo sus moléculas
en estallido que raje sus entrañas.
Dejará de ser piedra
para vagar siendo solo sustancia.
 
Ando
 
Habitando
este espacio entre cuatro paredes,
entre sierras y monte nativo
entre planetas y galaxias.
en el que me fundo en relación íntima
con el sillón, la mesa, la alfombra, mis cortinas
con el río, el olor a peperina, el sonido a hojas secas del otoño,
con cada cuerpo celeste y cada partícula de polvo estelar.
Conectada con el ronronear de la heladera, de la compu,
con el crepitar del fuego, con el arrullo y zureo de  palomas,
con el sonido de las estrellas.
Habito este espacio
transformado en mirador, puesto de observación, en atalaya,
de un adentro,
de un adentro del adentro,
y de un adentro del adrentro del adentro
en el que voy dejando marcadores de mi arraigo,
en el que voy reencontrándome
con ese lirio lila que progresivamente explota en color,
con este mi río, sabedor de sacrificios,
de penurias, de caricias, de suspiros
con este sistema que teje y entreteje tramas.
Habito   este aquí, donde puedo estar y ser.
Este aquí,
donde soy y estoy
en conexión con la red embrionaria  de mi vida.
Habito y me dejo habitar
en cómplice relación,
y en un perpetuo  reencantamiento con el ser.
 

Poeta, escritora ,docente, promotora cultural
Cosquin, (Córdoba) .Argentina

Raúl González Tuñón.

 

Un juguete roto en el basural
 
Un poema está en el sueño. También fuera del sueño.
A veces está allí donde el poeta mira.
Y nada más poético que ese juguete roto
—extraña flor brotada a la intemperie—
que junto a los residuos de los inquilinatos
grises y fraternales
y la hierba menuda del baldío
recatado en el bosque de cemento
piensa cuando jugaba con él un dulce niño
que después fue soldado.
 
Nunca vuelven.
 
Y un poema está allí, donde no está el poeta. 

Los sueños  de  los  niños  inventando  países
 
Cuando paso frente a un local donde
exponen pinturas de niños, sigo de largo.
                                            Batlle  Planas
 
Porque el niño conserva todos los libres bríos
de la invención, baraja sus monstruos increíbles
y sus enloquecidos ángeles.
La bárbara inocencia sin prejuicios de la primera pureza
y el espléndido caos, el delirio de la razón, la fantasía.
 
El niño es el primer surrealista.
 
Y crece, es hombre, y sigue viviendo mas no sabe
y quien lo lleva adentro así lo ignora.
A veces, de manera sutil, eso supongo,
en cada acto adulto la infancia nos vigila
—una voz, un suceso rotundo, familiar, una lámpara,
una paloma herida con mensaje—.
 
Todo hombre en el final minuto de su invierno
piensa en algo lejano cuando muere.
Y la muerte es el último país que el niño inventa.
 
de:” La música amontonada del mundo. Antología poética”
 
 
Juancito caminador
 
Juancito caminador
murió en un lejano puerto-
El prestidigitador
poca cosa deja al muerto.
 
Terminada su función
-canción, paloma y baraja-
todo cabe en una caja,
todo, menos la canción.
 
Ponle luto a la pianola,
al conejito, a la estrella,
al barquito, a la botella,
al botellón, a la bola.
 
Música de barracón
-canción, baraja y paloma-
flor de campo sin aroma
Todo, menos la canción.
 
Ponle luto a la veleta,
al gallo, al reloj de cuco,
al fonógrafo, al trabuco,
al vaso y a la carpeta.
 
Su prestidigitación
-canción, paloma y baraja-
el tiempo humilla y ultraja,
Todo, menos la canción.
 
Mucha muerte a poca vida,
que lo entierre de una vez
la reina del ajedrez
y un poeta lo despida.
 
Truco mágico, ilusión,
-canción, baraja y paloma-
que todo en broma se toma,
todo, menos la canción.
 

Poeta
Buenos Aires
1905 - 1974
Publicó: El violín del diablo (1926). Poema del conventillo (1926); Miércoles de Cenizas (1928); La calle del agujero en la media (1930); Dan tres vueltas y luego se van (teatro, escrita con Nicolás Olivari) (1931, estrenada en 1958);  Todos bailan, poemas   de Juancito Caminador (1934). El otro lado de la estrella (1934); La rosa blindada (1935);  Ocho documentos de hoy (1936); Las puertas del fuego (1938). La muerte en Madrid (1939). Canciones del tercer frente (1939). La calle de los sueños perdidos (1941). Nuevos poemas de Juancito Caminador(1941)… entre otros

Hermann Hesse

 

Libros
 
Ninguno de los libros de este mundo
te aportará la felicidad,
pero secretamente te devuelven
a ti mismo.
.
Allí está todo lo que necesitas,
sol, luna y estrellas,
pues la luz que reclamas
habita en tu interior.
Ese saber que tú tanto buscaste
por bibliotecas, resplandece
desde todas las lágrimas,
puesto que ese libro es tuyo ahora.

Escritor, poeta, novelista
Alemania.
1877 – 1962

El gaucho era el mestizo

 

El gaucho era el mestizo, hijo de español con el indio, no se identificaba con el español ni con el indio, iba, se  entraba a LA PAMPA.
Se hacía un ranchito, buscaba una mujer, andaba con una guitarra, era payador y cantor.
Vivía de las vacas salvajes que atrapaba, trabajaba el cuero y lo vendía en los pueblos, muy buen jinete, diestro y hábil como el indio con la cultura del español.
Se vestía con las vestimentas de las dos culturas, chiripa, las botas de potro, las boleadoras y las tacuara (lanza) del indio; camisa, chaleco, chaqueta y el facón del español.
Enfrentaba al indio en su tierra y al español también...no le temía a  nada.
El indio lo veían solo en la Pampa y le decían "HUACHO," que quiere decir "HUÉRFANO," sin padre y madre, de ahí al español quedó "GAUCHO."...
 
Fuente : del muro  Abundancia y Prosperidad

Serú Girán

                      Grupos y Letras en el Rock Argentino

Desarma y sangra
 
Tu tiempo es un vidrio
Tu amor un faquir
Mi cuerpo una aguja
Tu mente un tapiz
 
Si las sanguijuelas no pueden herirte
No existe una escuela
Que enseñe a vivir
 
El ángel vigía
Descubre al ladrón
Le corta las manos
Le quita la voz
 
La gente se esconde
O apenas existe
Se olvida del hombre
Se olvida de Dios
 
Miro alrededor, heridas que vienen
Sospechas que van y aquí estoy
Pensando en el alma que piensa
Y por pensar no es alma, desarma y sangra.
 
(del álbum : Bicicleta -  1980 )

Fue un supergrupo argentino de rock progresivo, formado en 1978 por Charly García, Pedro Aznar, David Lebón y Oscar Moro.​En sus apenas cincos años de actividad, se convirtió en uno de los actos musicales más importantes en la historia de la música latinoamericana y en la evolución del rock en español, sirviendo como influencia a múltiples artistas y bandas que surgirían en los años posteriores.

 

Libros

 

Poemas serie de Fourier (poemas), de Julio Vassarotto, Huinca Renancó (Córdoba) Argentina
64 pág. 20 cm x 14 cm. ISBN 978-631-6534.01-9
Ilustración de portada: María Inés Muñoz
Diagramación: Edición del Puente.
Ediciones del Puente. Río Cuarto (Córdoba) Argentina.
2023.
 
Dividido en tres secciones: Monótono – Sombra cero – Espectro.
 
Dice Julio en la contratapa:
Déjenme justificar mis fracasos
porque ellos me llevaron a la salvación de mi alma.
 
Déjenme fortalecerme en mi  endeble salud
porque por  ella distingo  lo enfermo de lo sano.
 
Déjenme jactarme de mi ignorancia
porque ella preserva mi deslumbramiento de niño.
 
Déjenme disfrutar mi economía limitada
porque por ella encuentro la belleza de la sencillez.
 
Déjenme recordar con amor mis sufrimientos
porque ellos me trajeron a la luz.
 
Pero no me dejen solo
porque tengo algo hermoso para contar.
 
Monótono
 
Los que no saben soñar
tampoco saben de piedras de algodón
para cegar colibríes en blanco y negro
o de trenes de obleas de limón
que llegan a estaciones de nailon
sobre durmientes de barro.
 
En realidad, no sé quiénes son los que velan
pero sería peligroso
que el caballo, cuyo color de ojos no conozco,
que recorre mi pradera azul,
que bebe del agua donde se revelan mis versos,
que me lleva y acompaña
en mi vuelo por el aire
esté dormido, soñando.
       
                                pág. 14
 
Sombra cero
 
 
Anoche soñé que Dios
es una hormiga que habita el centro del sol
donde nace y muere el universo
en un solo instante.
 
Me postré en tierra por la impertinencia
 
Entonces, una voz profunda
que no viene de rayo,
ni de vela sobre el altar,
ni de estrella que sonroja
me declaró la potestad de los sueños y la vigilia.
 
                                     pág. 37
 
Espectro
 
Existen dos eternidades
la de la luz sin ojos
la de la lluvia sin semillas
la del viento sin carabela
la de la paz sin alma
la eternidad de vaso sin agua
y de agua sin sed
la de la red sin trapecista
la de giro sin calesita
la del azúcar sin fruta
la del espíritu sin Dios
en definitiva
la de los que nunca nacieron
 
Y está la otra eternidad
que recomiendo sobremanera
la de la plenitud del instante
la del  gozo para siempre.
                                 pág. 58

Julio Vassarotto. Poeta
Huinca Renancó (Córdoba) . Argentina

Nº107 – Invierno 2024

 

Portada y editorial de la  Revista Literaria “Mapuche”,  correspondiente a los meses noviembre/diciembre  de 1983 ,  editada  en la ciudad de Huinca Renancó (Córdoba); en sus comienzos de forma artesanal “
 
Conozcámonos  tal cual como somos.. a través de las cosas simples que Madre Natura nos brinda.
Admitamos al Hombre como eje central de la Historia; dueño de una exuberante creación renovadora, que permanentemente destella fantasías entre lo superfluo y coherente de esta realidad.
Introduzcámonos  por un  momento en su piel de poesía y asfalto- Conozcamos sus tristezas, sus luchas, su marginación cotidiana. Sintamos junto a su dolor hermano, los golpes que le proporcionan  las espurias doctrinas de la convivencia terráquea.
Veámoslo desde cerca; con él encontremos ese nuevo sol inmenso que vislumbre de una vez por todas, nuestra infatigable búsqueda hacia la verdadera identidad que nos defina como humanos.
A través del Tiempo-Espacio, tratemos de estrechar un diálogo o una comunicación de semejantes. Pero para que ellos exista, es imprescindible un conocimiento mutuo.
Comprensión – Perfeccionamiento intrínseco de nuestras  actitudes espirituales – Amplia libertad de Creer y Manifestarnos tal como Dios nos hizo – Constancia en el esfuerzo.
Todos estos, ingredientes esenciales para que esta Fusión del siglo XX se produzca.
El acercamiento es posible.-
 
 
Año 2 – N° 10 – Noviembre-Diciembre  de 1983

Consideraciones sobre la poesía.

                                                     Jorge Luis Borges

Dijo Jorge Luis Borges:

“Si sentimos placer, si sentimos emoción al leer un texto, ese texto es poético. Si no lo sentimos, es inútil que nos hagan notar que las rimas son nuevas, que las metáforas han sido inventadas por el autor o que respondan a una corriente tal. Nada de eso sirve. Primero debemos sentir la emoción, después de tratarnos de explicar o comprender ese texto. Si leemos un poema como un juego verbal, la poesía fracasa; lo mismo ocurre si pensamos que la poesía es sólo  un juego de palabras. Yo diría más bien que la poesía es algo cuyo instrumento son las palabras, pero que las palabras no son la materia de la poesía.. La materia de la poesía- si es lícito que usemos esa metáfora- vendría ser la emoción.”

                                                  “La poesía es un hecho mágico, misterioso, inexplicable, aunque no incomprensible. Si no se siente el hecho poético cuando se la lee, quiere decir que el poeta ha fracasado. Ahora, también puede fracasar el lector; eso sucede a menudo y es lo más común. Sentimos la poesía como se siente la proximidad de  una mujer, o como sentimos el mar o una montaña. Esa proximidad está siempre a punto de revelarnos un algo; un algo  indefinible. ¿Para qué entonces intentar definiciones de la poesía, para que diluirla en palabras, que sin duda son más débiles que nuestros sentimientos?”.

 En Revista CRISIS, N° 41. Bs As. Abril de 1986.

Poeta, escritor.
Argentina.

 1899 - 1986, 

                                          Charles Baudelaire

“Mucha gente cree que el fin de la poesía es una enseñanza cualquiera que debe fortificar la conciencia, o perfeccionar las costumbres, o bien demostrar algo útil .. La poesía, a poco que uno quiera descender en sí mismo, interrogar su alma, evocar sus recuerdos de arrebato, no tiene otro fin que Ella misma; y ningún poema podrá ser tan grande, tan noble, tan  verdaderamente digno del nombre de poema, como  aquel que haya sido escrito únicamente por el placer de escribir un poema"
 
Poeta, ensayista, crítico de arte y traductor francés
Francia
1821 – 1867

                                                       Miguel de Unamuno

“Escribid cosas de gusto y de provecho,  cosas de sustancia o de gracia, a la buena de Dios, como os de la real ganas, descoyuntando y dislocando el lenguaje si es preciso, para que quepa en él el pensamiento”
 
Escritor y filósofo
España.
1864 – 1936

Libros

 

Voces y Raices

Autor: Francisco Cros Damunt

Prólogo: Rosa Ana Castellar

Ilustraciones: Eduardo Platero

Edición de: Ediciones   ILEA – San Rafael (Mendoza)

Año: 1983.

 

Si juntamos las manos

 

Vive esclavo el pensamiento

en un mundo conflictivo.

 

Mis ojos viejos observan.

Más en voz alta diría

que para vivir en paz

solo falta una sonrisa,

de las manos, una caricia

y una palabra de amigo.

 

Y así seguir caminando

juntos el mismo camino,

buscando entre las sombras

la  LUZ que alumbra el destino.

 

Francisco Cros Damunt.

Poeta.

San Rafael (Mendoza). Argentina

 

Publicado en Revista Literaria “Mapuche” – Año 2 - Nº 10 – Noviembre/Diciembre 1983

La dudas

 

       Por:
                                     Miguel Ángel  Candioti
                                                                     San José del Rincón ( Santa Fé). Argentina        

 

 
Hombre que duda parece. Yo arriesgué por este lado. Es la única posibilidad de definirme a través de los ríos – riesgos.
Existen dos situaciones referentes a las dudas:
La primera (LA MORBOSA) : solo la ejercen las vecinas y los postergados para ampliar sus deformadas existencias.
La segunda (POR LA QUE TOMO PARTIDO) : pertenece al campo intelectual, en donde sólo únicamente existe para complacer la mente.
 
Publicado en : Revista Literaria “Mapuche” -  Año 2 – N° 10 – Noviembre-Diciembre  de 1983

Gladys Cepeda

 

Suspicacia
 
se dobla
se tuerce
se rompe
el peso de una flor muerta
y la reconozco
es mi alma enamorada del miedo
 
Ocasiones
 
alguna vez llegaré para no ausentarme
aunque ya no esté
podría hacerlo
amarrarme los desechos de la oquedad
escribirlo en un relato
tal vez tallarlo en los recuerdos
de quienes llegaran primero
mudez
mientras se esconde la huella en la bilis
oigo como brotes  huyen
del árbol de la vida
su crujido es una protesta contra oscuros rastros
piden olvidar a quien me vigila
mientras crisálidas no se elevan
 
lleva por sus venas
posee mis facciones
lo puedo palpar
aunque no use falanges
cae el polvo de constelaciones vagabundas
que yacen debajo de mi cama
alguna vez intentaré reconstruir mi nacimiento
en un mundo libre
las alamedas que fueron desiertos
serán manantiales
 

Poeta, escritora,  artista multidisciplinaria
Buenos Aires
Publicó:  Desandapalabras, Poetas de Avellaneda 2007-2015, La Vuelta Al Mundo en un Poema, Encuentro de poesía ( Mun. de Quilmes), Ornigastriom, Poesía por la paz, Los Extranjeros, Lafarium, La Galería de los horrores Ausp. Universidad de México, Un puente de Palabras, Edi. Mercosur, Extraño pasajero (India)

Leyendas Argentinas

 

Leyenda del camalote

Dicen que antes, en el Río Paraná, no existían los camalotes. Que la tierra era tierra, el agua, agua y las islas, islas. Antes, cuando no habían llegado los españoles y en las orillas del río vivían los guaraníes.

Fue en 1526 cuando los hombres de Diego García remontaron lentamente primero el Mar Dulce y después el Paraná, pardo e inquieto como un animal salvaje, a bordo de una carabela y un patache. El jefe llegaba como Gobernador del río de Solís, pero al llegar a la desembocadura del Carcarañá se encontró con que el cargo ya estaba ocupado por otro marino al servicio de España, Sebastián Gaboto. Durante días discutieron los comandantes en el fuerte Sancti Spiritu, mientras las tropas aprovechaban el entredicho para acostumbrar de nuevo el cuerpo a la tierra firme y recuperar algunas alegrías. Exploraron los alrededores y aprovecharon la hospitalidad guaraní. Así fue que una joven india se enamoró de un soldado de García. Durante el verano, mientras García y Gaboto abandonaron el fuerte rumbo al interior, ellos se amaron. Que uno no comprendiera el idioma del otro no fue un obstáculo, más bien contribuyó al amor, porque todo era risa y deseo. Nadaron juntos en el río, ella le enseñó la selva y él el bergantín anclado en la costa; él probó el abatí (maíz en guaraní), el chipá (pancitos elaborados con mandioca), las calabazas; ella el amor diferente de un extranjero.

Mientras tanto, las relaciones entre los españoles y los guaraníes se iban desbarrancando. Los indios los habían provisto, los habían ayudado a descargar los barcos y habían trabajado para ellos en la fragua, todo a cambio de hachas de hierro y algunas otras piezas. Pero los blancos no demostraron saber cumplir los pactos, y humillaron con malos tratos a quienes los habían ayudado a sobrevivir. Hasta que los indios se cansaron de tener huéspedes tan soberbios y una noche incendiaron el fuerte. Los pocos españoles que sobrevivieron se refugiaron en los barcos, donde esperarían el regreso de Gaboto y García.

Después del incendio, el amor entre el soldado y la india se volvió más difícil, más escondido y más triste. Todos los días, en sus citas secretas, ella intentaba retenerlo con sus caricias y sus regalos y, sin embargo, no conseguía más que pulir su recelo.

Hasta que llegaron los jefes, se encontraron con la tierra arrasada y decidieron volver a España por donde habían venido.

Las semanas de los preparativos fueron muy tristes para la muchacha guaraní, que andaba todo el día por la orilla, medio oculta entre los sauces, esperando ver a su amante aunque sea un momento. Y, como no hubo despedida, la partida en cierto modo la tomó de sorpresa. Una mañana apenas nublada, cuando llegó hasta el río, vio que los barcos se alejaban. Los miró enfilar hacia el canal profundo y luego navegar, siempre hacia abajo, con sus mástiles enhiestos y sus estandartes al viento. Después de un rato eran ya tan chiquitos que parecía imposible que se llevaran tanto... Y, enseguida, el primer recodo se los tragó.

Durante días y días la india lloró sola el abandono: hubiera querido tener una canoa, las alas de una garza, cualquier medio que le permitiera alejarse por el agua, más allá de los verdes bañados de enfrente, llegar allí donde le habían contado que el Paraná se hace tan ancho y tan profundo, para seguir la estela de los barcos y acompañar al culpable de su pena.

Todos sus pensamientos los escucharon los porás (espíritus invisibles vinculados con los animales y las plantas, que pululaban por los ríos y los montes) de la costa, que se los contaron a Tupá (dios de las aguas, lluvia y granizo) y su esposa, dioses del agua. Y una tarde ellos cumplieron su deseo y la convirtieron en camalote. Por fin se alejaba de la orilla, por fin flotaba en el agua fresca y oscura río abajo, como una verde balsa gigantesca, arrastrando consigo troncos, plantas y animales, dando albergue a todos los expulsados de la costa, los eternos viajeros del río.

 Fuente: Tomada del muro facebook: Leyendas Argentinas