jueves, 19 de septiembre de 2024
Portada y editorial
de la Revista Literaria “Mapuche”, correspondiente a los meses julio/agosto de 1984 ,
editada en la ciudad de Huinca
Renancó (Córdoba); en sus comienzos de forma artesanal .
A quien nos lee:
Hace dos años atrás ganábamos la calle como revista literaria, en procura de hallar un mutuo acercamiento espiritual entre los seres humanos de buena fe, que esporádicamente habitamos los territorios de la existencia.
Pensando en vuestras
inquietudes personales, nosotros, sin prisa ni pausa, seguimos desde esta
redacción montada en “casa”, mancomunando esfuerzos para que usted pueda
expresarse libremente, pudiendo de este modo, y a por nuestro intermedio llegar
a sus semejantes.
Quien nos lee, y que desde once ediciones
consecutivas viene asimilando nuestro material periodístico cultural que le
brindamos, simplemente le decimos que este diálogo abierto, insinúa seguir
creciendo y ser una realidad más, entre todas.
Hasta nuestro próximo
encuentro, Dios mediante.-
Nuestra portada:
Símbolo de la U.I.C.N. (Unión Internacional para la Conservación de la
Naturaleza)
Año 3 – N° 11 – Julio - Agosto de 1984.-
La plata
Reflexión
Colaboración de:
José S. Buttice
Rosario (Sta Fé)
Un día el rabino Acher recibió la visita de un hombre
religioso, muy rico y muy avaro. El rabino lo llevó a una ventana. - ¿Qué ves?-, le preguntó.
-Veo gente – respondió el rico. Entonces el rabino lo
llevó frente a un espejo. –Y ahora, ¿que ves – volvió a preguntarle.
-Me veo a mi mismo – le contestó el otro. El rabino
entonces le dijo:
-Pues, en la ventana como en el espejo, hay un cristal;
sólo que el del espejo se halla recubierto de una capa de plata y, a causa de
la plata no se ve al prójimo sino a si mismo.-
An Sky
Publicado en Revista Literaria “Mapuche” – Año 3 - Nº 11
– Julio - Agosto de 1984.-
Carlos Benedetto
No quiero etiquetas
a los milagros que hacen vibrar mi piel.
Ni proclamar certezas,
ni vuelos de gallinas de mentes sin cuerpo.
No importa que las estrellas no titilen de verdad..
Me dirás que ese guiño es la ilusión
creada por cierto aire inestable interpuesto.
Y esa sentencia cierta me hará ver inmóvil
lo que palpita;
me impedirá ver que hay mundos
que se ocultan y reaparecen
con cada migración de nubes.
Por eso me río de ella.
Reclamo el derecho al diario descubrir
que el universo no es
un cúmulo ordenado de letras,
sino un enigmático discurso.
Déjame, al menos, la magia
Capital Federal
Publicado en Revista Literaria “Mapuche” – Año 3 - Nº 11 – Julio - Agosto de 1984.-
Leyendas Argentinas
La
leyenda del maíz
El maíz es una planta indígena de América cuya
importancia económica ha ido creciendo con el transcurso del tiempo.
En el folklore continental se hace presente integrando
más de doscientos platos de alimentación popular, empleándose además como
medicamento, tanto el grano como la ¨barba¨.
Costumbre que aún perdura en el norte, y muy especialmente
en el noroeste, es la de colocar en los sembrados de maíz una piedra grande y
alargada a la que llaman mama-zara, cuyo significado es madre del maíz, la cual
podría simbolizar a una mazorca gigantesca, con la que se cree estarán
protegidos los sembradíos de las sequías y de las heladas.
También el maíz tiene su leyenda que explicaría su
origen:
Entre los guaraní,
el avatí, como se lo llama al maíz, tiene su origen en el sacrificio de un
indio de la tribu que para aplacar las iras de Tupá, cuyo culto habían olvidado
sus hermanos, se ofreció para ser inmolado cuando el cacique anunció que de esa
manera volverían a la región la abundancia y el bienestar. Dispuesto, pues, a
morir, fue enterrado en una fosa de la que sobresalía su nariz. Cuando ,
transcurridos los días, los suyos fueron a ver el lugar había nacido una planta
desconocida cuyo fruto era una espiga con granos amarillos, a la que llamaron
"AVATÍ" que en lengua guaraní significa ¨nariz del indio¨. Probaron
aquello y lo hallaron tan sabroso que a partir de entonces constituyó la base
de su alimentación, y el sacrificio de aquel indio no había sido en vano.-
Tomado del muro de facebook : Página • Comunidad " "A qué no lo sabías
Sonia Fabiola Demitrópulos
Solo ser
Se
desgasta la piedra
de
tanto rodar el río,
de
tanto sostener las lágrimas.
Va
desapareciendo de a poco
como
puñadito de arena en la mano
Se
erosiona la dureza de su cuerpo,
así
como se erosiona su alma,
La
indiferente caricia del viento
y
el golpeteo rítmico de la gota constante
han
logrado descamar sus capas
más
no han hecho mella en sus ansias.
Cada
grieta es una arruga
que
el tiempo talló con calma
en
cada una de ellas escribe
historias
de resistencias,
para
quien logre alcanzarlas.
Tanta
tensión para mantenerse firme
tanto
trabajo por mantenerse intacta
han
desatados los hilos
que
unen la añeja trama
Un
día cualquiera de estos,
cuando
las fuerzas amainen,
liberará al universo sus moléculas
en
estallido que raje sus entrañas.
Dejará
de ser piedra
para
vagar siendo solo sustancia.
Ando
Habitando
este
espacio entre cuatro paredes,
entre
sierras y monte nativo
entre
planetas y galaxias.
en
el que me fundo en relación íntima
con
el sillón, la mesa, la alfombra, mis cortinas
con
el río, el olor a peperina, el sonido a hojas secas del otoño,
con
cada cuerpo celeste y cada partícula de polvo estelar.
Conectada
con el ronronear de la heladera, de la compu,
con
el crepitar del fuego, con el arrullo y zureo de palomas,
con
el sonido de las estrellas.
Habito
este espacio
transformado
en mirador, puesto de observación, en atalaya,
de
un adentro,
de
un adentro del adentro,
y
de un adentro del adrentro del adentro
en
el que voy dejando marcadores de mi arraigo,
en
el que voy reencontrándome
con
ese lirio lila que progresivamente explota en color,
con
este mi río, sabedor de sacrificios,
de
penurias, de caricias, de suspiros
con
este sistema que teje y entreteje tramas.
Habito este aquí, donde puedo estar y ser.
Este
aquí,
donde
soy y estoy
en
conexión con la red embrionaria de mi
vida.
Habito
y me dejo habitar
en
cómplice relación,
y
en un perpetuo reencantamiento con el
ser.
Poeta,
escritora ,docente, promotora cultural
Cosquin,
(Córdoba) .Argentina
Raúl González Tuñón.
Un juguete roto en el
basural
Un
poema está en el sueño. También fuera del sueño.
A
veces está allí donde el poeta mira.
Y
nada más poético que ese juguete roto
—extraña
flor brotada a la intemperie—
que
junto a los residuos de los inquilinatos
grises
y fraternales
y
la hierba menuda del baldío
recatado
en el bosque de cemento
piensa
cuando jugaba con él un dulce niño
que
después fue soldado.
Nunca
vuelven.
Y
un poema está allí, donde no está el poeta.
Los sueños de
los niños inventando
países
Cuando paso frente a un
local donde
exponen pinturas de niños,
sigo de largo.
Porque
el niño conserva todos los libres bríos
de
la invención, baraja sus monstruos increíbles
y
sus enloquecidos ángeles.
La
bárbara inocencia sin prejuicios de la primera pureza
y
el espléndido caos, el delirio de la razón, la fantasía.
El
niño es el primer surrealista.
Y
crece, es hombre, y sigue viviendo mas no sabe
y
quien lo lleva adentro así lo ignora.
A
veces, de manera sutil, eso supongo,
en
cada acto adulto la infancia nos vigila
—una
voz, un suceso rotundo, familiar, una lámpara,
una
paloma herida con mensaje—.
Todo
hombre en el final minuto de su invierno
piensa
en algo lejano cuando muere.
Y
la muerte es el último país que el niño inventa.
de:”
La música amontonada del mundo. Antología poética”
Juancito caminador
Juancito
caminador
murió
en un lejano puerto-
El
prestidigitador
poca
cosa deja al muerto.
Terminada
su función
-canción,
paloma y baraja-
todo
cabe en una caja,
todo,
menos la canción.
Ponle
luto a la pianola,
al
conejito, a la estrella,
al
barquito, a la botella,
al
botellón, a la bola.
Música
de barracón
-canción,
baraja y paloma-
flor
de campo sin aroma
Todo,
menos la canción.
Ponle
luto a la veleta,
al
gallo, al reloj de cuco,
al
fonógrafo, al trabuco,
al
vaso y a la carpeta.
Su
prestidigitación
-canción,
paloma y baraja-
el
tiempo humilla y ultraja,
Todo,
menos la canción.
Mucha
muerte a poca vida,
que
lo entierre de una vez
la
reina del ajedrez
y
un poeta lo despida.
Truco
mágico, ilusión,
-canción,
baraja y paloma-
que
todo en broma se toma,
todo,
menos la canción.
Poeta
1905
- 1974
Publicó: El violín
del diablo (1926). Poema del conventillo (1926); Miércoles de Cenizas (1928);
La calle del agujero en la media (1930); Dan tres vueltas y luego se van
(teatro, escrita con Nicolás Olivari) (1931, estrenada en 1958); Todos bailan, poemas de Juancito Caminador (1934). El otro lado
de la estrella (1934); La rosa blindada (1935);
Ocho documentos de hoy (1936); Las puertas del fuego (1938). La muerte en
Madrid (1939). Canciones del tercer frente (1939). La calle de los sueños perdidos
(1941). Nuevos poemas de Juancito Caminador(1941)… entre otros
Hermann Hesse
Libros
Ninguno
de los libros de este mundo
te
aportará la felicidad,
pero
secretamente te devuelven
a
ti mismo.
.
Allí
está todo lo que necesitas,
sol,
luna y estrellas,
pues
la luz que reclamas
habita
en tu interior.
Ese
saber que tú tanto buscaste
por
bibliotecas, resplandece
desde
todas las lágrimas,
puesto
que ese libro es tuyo ahora.
Escritor,
poeta, novelista
Alemania.
1877
– 1962
El gaucho era el mestizo
El gaucho era el mestizo, hijo de español con el indio,
no se identificaba con el español ni con el indio, iba, se entraba a LA PAMPA.
Se hacía un ranchito, buscaba una mujer, andaba con una
guitarra, era payador y cantor.
Vivía de las vacas salvajes que atrapaba, trabajaba el
cuero y lo vendía en los pueblos, muy buen jinete, diestro y hábil como el
indio con la cultura del español.
Se vestía con las vestimentas de las dos culturas,
chiripa, las botas de potro, las boleadoras y las tacuara (lanza) del indio;
camisa, chaleco, chaqueta y el facón del español.
Enfrentaba al indio en su tierra y al español
también...no le temía a nada.
El indio lo veían solo en la Pampa y le decían
"HUACHO," que quiere decir "HUÉRFANO," sin padre y madre,
de ahí al español quedó "GAUCHO."...
Fuente : del muro Abundancia y Prosperidad
Serú Girán
Grupos y Letras en el Rock Argentino
Desarma y sangra
Tu
tiempo es un vidrio
Tu
amor un faquir
Mi
cuerpo una aguja
Tu
mente un tapiz
Si
las sanguijuelas no pueden herirte
No
existe una escuela
Que
enseñe a vivir
El
ángel vigía
Descubre
al ladrón
Le
corta las manos
Le
quita la voz
La
gente se esconde
O
apenas existe
Se
olvida del hombre
Se
olvida de Dios
Miro
alrededor, heridas que vienen
Sospechas
que van y aquí estoy
Pensando
en el alma que piensa
Y
por pensar no es alma, desarma y sangra.
(del
álbum : Bicicleta - 1980 )
Fue un supergrupo argentino de rock progresivo, formado en 1978 por Charly García, Pedro Aznar, David Lebón y Oscar Moro.En sus apenas cincos años de actividad, se convirtió en uno de los actos musicales más importantes en la historia de la música latinoamericana y en la evolución del rock en español, sirviendo como influencia a múltiples artistas y bandas que surgirían en los años posteriores.
Libros
Poemas serie de Fourier
(poemas), de Julio Vassarotto, Huinca Renancó (Córdoba) Argentina
Ilustración
de portada: María Inés Muñoz
Diagramación:
Edición del Puente.
Ediciones
del Puente. Río Cuarto (Córdoba) Argentina.
2023.
Dividido
en tres secciones: Monótono – Sombra cero – Espectro.
Dice
Julio en la contratapa:
Déjenme
justificar mis fracasos
porque
ellos me llevaron a la salvación de mi alma.
Déjenme
fortalecerme en mi endeble salud
porque
por ella distingo lo enfermo de lo sano.
Déjenme
jactarme de mi ignorancia
porque
ella preserva mi deslumbramiento de niño.
Déjenme
disfrutar mi economía limitada
porque
por ella encuentro la belleza de la sencillez.
Déjenme
recordar con amor mis sufrimientos
porque
ellos me trajeron a la luz.
Pero
no me dejen solo
porque
tengo algo hermoso para contar.
Monótono
Los
que no saben soñar
tampoco
saben de piedras de algodón
para
cegar colibríes en blanco y negro
o
de trenes de obleas de limón
que
llegan a estaciones de nailon
sobre
durmientes de barro.
En
realidad, no sé quiénes son los que velan
pero
sería peligroso
que
el caballo, cuyo color de ojos no conozco,
que
recorre mi pradera azul,
que
bebe del agua donde se revelan mis versos,
que
me lleva y acompaña
en
mi vuelo por el aire
esté
dormido, soñando.
pág. 14
Sombra cero
Anoche
soñé que Dios
es
una hormiga que habita el centro del sol
donde
nace y muere el universo
en
un solo instante.
Me
postré en tierra por la impertinencia
Entonces,
una voz profunda
que
no viene de rayo,
ni
de vela sobre el altar,
ni
de estrella que sonroja
me
declaró la potestad de los sueños y la vigilia.
pág. 37
Espectro
Existen
dos eternidades
la
de la luz sin ojos
la
de la lluvia sin semillas
la
del viento sin carabela
la
de la paz sin alma
la
eternidad de vaso sin agua
y
de agua sin sed
la
de la red sin trapecista
la
de giro sin calesita
la
del azúcar sin fruta
la
del espíritu sin Dios
en
definitiva
la
de los que nunca nacieron
Y
está la otra eternidad
que
recomiendo sobremanera
la
de la plenitud del instante
la
del gozo para siempre.
pág. 58
Julio Vassarotto. Poeta
Suscribirse a:
Entradas (Atom)