jueves, 19 de septiembre de 2024
Portada y editorial
de la Revista Literaria “Mapuche”, correspondiente a los meses julio/agosto de 1984 ,
editada en la ciudad de Huinca
Renancó (Córdoba); en sus comienzos de forma artesanal .
A quien nos lee:
Hace dos años atrás ganábamos la calle como revista literaria, en procura de hallar un mutuo acercamiento espiritual entre los seres humanos de buena fe, que esporádicamente habitamos los territorios de la existencia.
Pensando en vuestras
inquietudes personales, nosotros, sin prisa ni pausa, seguimos desde esta
redacción montada en “casa”, mancomunando esfuerzos para que usted pueda
expresarse libremente, pudiendo de este modo, y a por nuestro intermedio llegar
a sus semejantes.
Quien nos lee, y que desde once ediciones
consecutivas viene asimilando nuestro material periodístico cultural que le
brindamos, simplemente le decimos que este diálogo abierto, insinúa seguir
creciendo y ser una realidad más, entre todas.
Hasta nuestro próximo
encuentro, Dios mediante.-
Nuestra portada:
Símbolo de la U.I.C.N. (Unión Internacional para la Conservación de la
Naturaleza)
Año 3 – N° 11 – Julio - Agosto de 1984.-
La plata
Reflexión
Colaboración de:
José S. Buttice
Rosario (Sta Fé)
Un día el rabino Acher recibió la visita de un hombre
religioso, muy rico y muy avaro. El rabino lo llevó a una ventana. - ¿Qué ves?-, le preguntó.
-Veo gente – respondió el rico. Entonces el rabino lo
llevó frente a un espejo. –Y ahora, ¿que ves – volvió a preguntarle.
-Me veo a mi mismo – le contestó el otro. El rabino
entonces le dijo:
-Pues, en la ventana como en el espejo, hay un cristal;
sólo que el del espejo se halla recubierto de una capa de plata y, a causa de
la plata no se ve al prójimo sino a si mismo.-
An Sky
Publicado en Revista Literaria “Mapuche” – Año 3 - Nº 11
– Julio - Agosto de 1984.-
Carlos Benedetto
No quiero etiquetas
a los milagros que hacen vibrar mi piel.
Ni proclamar certezas,
ni vuelos de gallinas de mentes sin cuerpo.
No importa que las estrellas no titilen de verdad..
Me dirás que ese guiño es la ilusión
creada por cierto aire inestable interpuesto.
Y esa sentencia cierta me hará ver inmóvil
lo que palpita;
me impedirá ver que hay mundos
que se ocultan y reaparecen
con cada migración de nubes.
Por eso me río de ella.
Reclamo el derecho al diario descubrir
que el universo no es
un cúmulo ordenado de letras,
sino un enigmático discurso.
Déjame, al menos, la magia
Capital Federal
Publicado en Revista Literaria “Mapuche” – Año 3 - Nº 11 – Julio - Agosto de 1984.-
Leyendas Argentinas
La
leyenda del maíz
El maíz es una planta indígena de América cuya
importancia económica ha ido creciendo con el transcurso del tiempo.
En el folklore continental se hace presente integrando
más de doscientos platos de alimentación popular, empleándose además como
medicamento, tanto el grano como la ¨barba¨.
Costumbre que aún perdura en el norte, y muy especialmente
en el noroeste, es la de colocar en los sembrados de maíz una piedra grande y
alargada a la que llaman mama-zara, cuyo significado es madre del maíz, la cual
podría simbolizar a una mazorca gigantesca, con la que se cree estarán
protegidos los sembradíos de las sequías y de las heladas.
También el maíz tiene su leyenda que explicaría su
origen:
Entre los guaraní,
el avatí, como se lo llama al maíz, tiene su origen en el sacrificio de un
indio de la tribu que para aplacar las iras de Tupá, cuyo culto habían olvidado
sus hermanos, se ofreció para ser inmolado cuando el cacique anunció que de esa
manera volverían a la región la abundancia y el bienestar. Dispuesto, pues, a
morir, fue enterrado en una fosa de la que sobresalía su nariz. Cuando ,
transcurridos los días, los suyos fueron a ver el lugar había nacido una planta
desconocida cuyo fruto era una espiga con granos amarillos, a la que llamaron
"AVATÍ" que en lengua guaraní significa ¨nariz del indio¨. Probaron
aquello y lo hallaron tan sabroso que a partir de entonces constituyó la base
de su alimentación, y el sacrificio de aquel indio no había sido en vano.-
Tomado del muro de facebook : Página • Comunidad " "A qué no lo sabías
Sonia Fabiola Demitrópulos
Solo ser
Se
desgasta la piedra
de
tanto rodar el río,
de
tanto sostener las lágrimas.
Va
desapareciendo de a poco
como
puñadito de arena en la mano
Se
erosiona la dureza de su cuerpo,
así
como se erosiona su alma,
La
indiferente caricia del viento
y
el golpeteo rítmico de la gota constante
han
logrado descamar sus capas
más
no han hecho mella en sus ansias.
Cada
grieta es una arruga
que
el tiempo talló con calma
en
cada una de ellas escribe
historias
de resistencias,
para
quien logre alcanzarlas.
Tanta
tensión para mantenerse firme
tanto
trabajo por mantenerse intacta
han
desatados los hilos
que
unen la añeja trama
Un
día cualquiera de estos,
cuando
las fuerzas amainen,
liberará al universo sus moléculas
en
estallido que raje sus entrañas.
Dejará
de ser piedra
para
vagar siendo solo sustancia.
Ando
Habitando
este
espacio entre cuatro paredes,
entre
sierras y monte nativo
entre
planetas y galaxias.
en
el que me fundo en relación íntima
con
el sillón, la mesa, la alfombra, mis cortinas
con
el río, el olor a peperina, el sonido a hojas secas del otoño,
con
cada cuerpo celeste y cada partícula de polvo estelar.
Conectada
con el ronronear de la heladera, de la compu,
con
el crepitar del fuego, con el arrullo y zureo de palomas,
con
el sonido de las estrellas.
Habito
este espacio
transformado
en mirador, puesto de observación, en atalaya,
de
un adentro,
de
un adentro del adentro,
y
de un adentro del adrentro del adentro
en
el que voy dejando marcadores de mi arraigo,
en
el que voy reencontrándome
con
ese lirio lila que progresivamente explota en color,
con
este mi río, sabedor de sacrificios,
de
penurias, de caricias, de suspiros
con
este sistema que teje y entreteje tramas.
Habito este aquí, donde puedo estar y ser.
Este
aquí,
donde
soy y estoy
en
conexión con la red embrionaria de mi
vida.
Habito
y me dejo habitar
en
cómplice relación,
y
en un perpetuo reencantamiento con el
ser.
Poeta,
escritora ,docente, promotora cultural
Cosquin,
(Córdoba) .Argentina
Raúl González Tuñón.
Un juguete roto en el
basural
Un
poema está en el sueño. También fuera del sueño.
A
veces está allí donde el poeta mira.
Y
nada más poético que ese juguete roto
—extraña
flor brotada a la intemperie—
que
junto a los residuos de los inquilinatos
grises
y fraternales
y
la hierba menuda del baldío
recatado
en el bosque de cemento
piensa
cuando jugaba con él un dulce niño
que
después fue soldado.
Nunca
vuelven.
Y
un poema está allí, donde no está el poeta.
Los sueños de
los niños inventando
países
Cuando paso frente a un
local donde
exponen pinturas de niños,
sigo de largo.
Porque
el niño conserva todos los libres bríos
de
la invención, baraja sus monstruos increíbles
y
sus enloquecidos ángeles.
La
bárbara inocencia sin prejuicios de la primera pureza
y
el espléndido caos, el delirio de la razón, la fantasía.
El
niño es el primer surrealista.
Y
crece, es hombre, y sigue viviendo mas no sabe
y
quien lo lleva adentro así lo ignora.
A
veces, de manera sutil, eso supongo,
en
cada acto adulto la infancia nos vigila
—una
voz, un suceso rotundo, familiar, una lámpara,
una
paloma herida con mensaje—.
Todo
hombre en el final minuto de su invierno
piensa
en algo lejano cuando muere.
Y
la muerte es el último país que el niño inventa.
de:”
La música amontonada del mundo. Antología poética”
Juancito caminador
Juancito
caminador
murió
en un lejano puerto-
El
prestidigitador
poca
cosa deja al muerto.
Terminada
su función
-canción,
paloma y baraja-
todo
cabe en una caja,
todo,
menos la canción.
Ponle
luto a la pianola,
al
conejito, a la estrella,
al
barquito, a la botella,
al
botellón, a la bola.
Música
de barracón
-canción,
baraja y paloma-
flor
de campo sin aroma
Todo,
menos la canción.
Ponle
luto a la veleta,
al
gallo, al reloj de cuco,
al
fonógrafo, al trabuco,
al
vaso y a la carpeta.
Su
prestidigitación
-canción,
paloma y baraja-
el
tiempo humilla y ultraja,
Todo,
menos la canción.
Mucha
muerte a poca vida,
que
lo entierre de una vez
la
reina del ajedrez
y
un poeta lo despida.
Truco
mágico, ilusión,
-canción,
baraja y paloma-
que
todo en broma se toma,
todo,
menos la canción.
Poeta
1905
- 1974
Publicó: El violín
del diablo (1926). Poema del conventillo (1926); Miércoles de Cenizas (1928);
La calle del agujero en la media (1930); Dan tres vueltas y luego se van
(teatro, escrita con Nicolás Olivari) (1931, estrenada en 1958); Todos bailan, poemas de Juancito Caminador (1934). El otro lado
de la estrella (1934); La rosa blindada (1935);
Ocho documentos de hoy (1936); Las puertas del fuego (1938). La muerte en
Madrid (1939). Canciones del tercer frente (1939). La calle de los sueños perdidos
(1941). Nuevos poemas de Juancito Caminador(1941)… entre otros
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